O éter das palavras

Escrevo cartas que sei que nunca as enviarei.
E continuarei a escrevê-las.
Escrevo palavra-a-palavra o silêncio e redefino-o tão veementemente, que se torna ensurdecedor.
Encantoo-me num labirinto de palavras: consumo-as lenta, lasciva e avidamente até à última sílaba. Tal como um orgasmo feminino e exacerbado.
É o meu concubinato assexuado. Uma relação inextrincável e delico-doce entre a comiseração de cada vocábulo e a volúpia.
O temor de uma página em branco é acirrante – a sodomia lúgubre que afugenta as virgens de pele rosada pela ofegante respiração: a tentação.

A arquitectónica sedutora.

A esplêndida sensação de sermos embaídos pelo arcano, pela simples, singular e pecaminosa, doçura deixa-me pensativo. É um duplo pensamento que, por um lado, me constrói metonimicamente e que, perifrasticamente, me disfemisma. Por outro lado, me alimenta e aguça o apetite, deixando-me irresistivelmente consumir nessa incerta afectuosidade.
Esta é capaz de ser astuta ao ponto de, semi-quiasmicamente, enclausurar qualquer sensação, aprisionando-a e moldando-a até que fique hiperbolicamente evidente: ora tão fluida que aligeira o coração, palpitando entesadamente; ora tão espessa e aguda que fulmina qualquer vitalidade.

É o jogo perverso da sedução: é um inconveniente para a alma, atrevo-me a dizer.

O processo axiomático e os seus manifestos

Enche-me o copo.
Torna a razão mais diluída.
Não penses.
Dá-me o elixir correcto. Esse, sim, que, como eu, tanto anseias.
Vamo-nos embriagar nas sensações e nas emoções e deixar de lado as palavras que tanto gostamos de escrever, de ler e de sofrer.
Não relembres o passado nem os seus fantasmas.
Eu sei. Tu sabes.
Nós sabemos a Fórmula que outrora estivera presente na, agora, colofónia das nossas mentes labirínticas, desordenadas e desassossegas.
O vazio do que somos e no que nos tornamos é lacerante.
Dança, ao meu lado, com perícia e jucundidade como se de uma declamação se tratasse.
Deixa-me consumir-te desmedidamente o íntimo.
Deixa-me adivinhar-te a alma. Deixa-me decifrar-te a nu.
Enche-me o copo.
Torna a razão mais diluída.
Não penses.

O aforismo silenciado

Levas-me as palavras como se elas não significassem nada.
Levas-me as palavras como se elas nunca fossem ditas.
Como se saíssem dissimuladas de silêncio,
Como se fossem apenas uma música sem ritmo, uma marcha sem passos ou um dilúvio sem uma mísera gota de água.

As minhas palavras não te irão cicatrizar.
As minhas palavras não te irão cicatrizar, pois és tu quem decide.

E eu, no epicentro do vácuo, vejo as estações passar de azul a cinzento.
Ouvimos a tragédia. Ouvimo-la como nunca. Segue-nos inextrincavelmente e sem clemência.

A valsa

Rosas. Rosas e um quarto por valsar.
O som que nasce das paredes justapõe-se a uma identidade insípida, frígida e madraça.
O timbre penetra nos corpos sôfregos, moldando-os e congregando-os erógenamente num ser uno, não mutável.
O som, em uníssono, dos primeiros momentos do encomiástico lúbrico, torna quente e preenche o espaço vazio. Locupleta-o de brilho.
Gritos. Gritos que valsam num quarto.
Arrojadas posições-sinédoque que despertam o sentido animalesco dos corpos entesados que se cadenciam em acto contínuo.
Silêncio. Silêncio e um quarto valsado.